061

Отец мой не был мне отцом.
Он был отцом единственного сына,
Отцом деревьев, виноградных лоз,
Кандиля, симиренки и дюшеса,
Отцом известных виноградных вин…
Он каждый день вставал с рассветом,
Обмеривал сады шагами,
Решал судьбу подвоев и корней.
А осенью там вырастали горы
Прекрасных яблок и прозрачных груш,
Роптали вина в сумрачных подвалах.

Он умер, раздарив себя сполна.
Но тысячи его детей ветвистых
Шумят и плодоносят до сих пор.
Давным-давно отца я не ревную,
Давным-давно в душе горжусь,
Что он умел быть любящим отцом.