125

Бродит сон по заснеженным улицам,
Бродит ветер, и холод, и тьма.
Словно сытая кошка, балуется
И бросается снегом зима.

Это я полусонные шорохи
И обветренный цокот шагов, —
Словно чем-то загадочным дороги, —
Положила в тетрадку стихов.

Пусть живут, дожидаются старости
И февраль, и безлунность, и снег.
Ничего нет прекраснее радости,
Что умеет создать человек.