013

Это бешеных рек страна.
Здесь не станет расти сосна.
Здесь пасет лошадей табун
Седобровый немой горбун.
На лице его лет следы.
Дым нечёсаной бороды.
Ходит он по горам легко.
Шепчут травы у ног его.
С ним, забыв свой свирепый нрав.
Ходит жилистый волкодав.

Никого нет смелей весны,
Все ей в мире игра да сны:
Тронет стебель, что с марта наг, —
От стыда станет красным мак.
Нет грустнее, когда теплынь,
Одиночество н полынь…

Тот, кто с детства пасет коней,
Прожил годы среди камней.
Может бороду век не брить.
Может с камнем заговорить.
Может выдумать про гору:
Великан, затевая игру.
Наклонился и так застыл,
И сидит, набираясь сил.

Можно думать в ночной тиши:
«Нынче заросли хороши.
Как я раньше не знал, что у пса
Человеческие глаза?»
Нет грустнее, когда теплынь,
Одиночество и полынь.