179

Дремлют сонные пустыри.
Тишина. Даже ветер нем.
Там проходят богатыри
Из страниц бессмертных поэм.

По доспехам луна скользит,
Замирая в чешуйках лат.
Вот он движется, с ночью слит,
Тепловатому ветру рад.

Он придуман и так силен,
Словно весь из упругих жил,
И, конечно, в стихи влюблен,
Что в дороге, шепча, сложил.

А его вороной рысак
Не оставит в траве следы,
Ускоряет неровный шаг,
Услыхав шепоток воды.

А когда караван вершин
Обольет желтизной заря,
Станет видимым дым равнин,
И не станет богатыря.