172

Мне казалось, что в сонном июле наглей
Шевелятся белесо чубы ковылей.
Словно мельники, пчелы в цветочной пыли,
Опаляюще знойно дыханье земли.
Жизнь крута, у нее озорное в крови,
Каждый жаждет продления рода, любви:
Топчет голубь голубку, травы солнца хотят,
Голубые стрекозы, слепившись, летят.
Пусть любовь будет радость — пусть любовь будет боль,
Пустоцветом прожить никого не неволь!