032

Опахалом розовым вдалеке заря.
Словно руки старости, листья ноября —
Скрюченные намертво, как земля, темны,
Под ногами детскими в ясный день шумны.
Мне сухие шорохи нравятся порой:
Листья поздней осенью, словно темный рой
Бабочек пугливых на сухом ветру,
Вовлеченных страстью в древнюю игру.
Мне теплолюбивых яркостей не жаль —
Хороша бывает иногда печаль,
Блеск реки студеной, блеклые тона,
Над опавшим кленом желтая луна.
Засыпая крепко в холоде, не вдруг
Набирает силы вешние урюк,
Серебристым шорохам вечности внемля,
Молча набирается щедрости земля.
Выйдешь тихим вечером — тьмы не шелохнуть,
Мне самой от яркостей надо отдохнуть!